La lumière de Lourdes, Regis-Marie de La Teyssonnière. Chronique

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Ce livre est le septième que le père de La Teyssonnière consacre à Lourdes. L'auteur nous livre 80 récits de quelques lignes a deux pages qu'il a recueillis non seulement sur le sanctuaire, mais surtout aux quatre coins du monde à l'occasion de ses missions apostoliques. S'ils semblent s'égrener comme les perles d'un chapelet, leur place ne doit rien au hasard car ils s'articulent en 15 chapitres qui partant de Lourdes et de l'appel que le jeune Regis-Marie reçut ici, traversent les continents en une gradation de moments simples et presque triviaux dont le père de La Teyssonnière perçoit, et nous dévoile, le sens sacré. S'il nous parle de l'activité quotidienne du prêtre et de ceux qui entourent les pèlerins, c'est aussi parce que sa conviction profonde est que les miracles ne sont jamais spectaculaires, mais se nichent humblement au sein du quotidien. L'humilité des témoins dont Regis-Marie de la Teyssonnière porte la voix se retrouve dans la simplicité de l'écriture. Pourtant ne nous y trompons pas, cette simplicité loin de nuire au dessein de l'auteur le conforte, laissant percevoir à travers les mots employés une émotion sincère, reflet conscient que l'essentiel du message est indicible, parce que lové au plus profond du cœur de chacune des personnes rencontrées.

Nous sommes loin d'une représentation du divin, ostentatoire, frappante, théâtrale. Bien au contraire l'auteur nous offre le témoignage d'une présence diffuse mais profonde, invisible mais concrète : celle de sa foi, partagée par tous ses interlocuteurs.

La Lumière de Lourdes, Regis-Marie de La Teyssonnière, éd. Livre ouvert.


Cette chronique a été diffusée le 26 décembre 2015 lors de l'émission Un jour, un livre, un auteur sur Radio Présence Lourdes.  

Une invasion de truites, Yohann Vinay-Villanua. Chronique

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Les vacances d'été démarrent, Jean entre enfance et adolescence revient au pays. Il y retrouve non seulement sa famille, mais aussi d'autres jeunes de son âge. Ensemble ils vont pêcher la truite, traverser les pâturages et forêts pyrénéennes en aventuriers intrépides. Car dans ce beau roman, Yohann Vinay-Villanua nous emmène dans un voyage initiatique. Il nous conte, en une suite de saynètes à l'écriture alerte ce moment si particulier où l'enfance se meurt. Jean découvre soudain de premiers émois, affectifs certes, sexuels bien entendu, mais aussi quelque chose de plus profond comme un dessillement face à la vérité du monde. De la révélation de cette autoroute qui va déchirer la vallée paisible à l'écart du monde, à la rencontre de la bande de hippies qui squattent une vieille gare désaffectée, Yohann Vinay-Villanua nous plonge dans la lente métamorphose d'un petit garçon en adolescent révolté.

Soudain, le regard ingénu qu'il portait sur ces adultes qui l'entouraient s'aiguise et fait tomber les masques pour découvrir les failles et mensonges. Oscillant sans cesse entre une réalité trop belle pour être vraie, la description des fondrières ou d'une pêche bien peu honnête au cœur d'un torrent qui rappelle des éclats du Turbot de Günter Grass, et les songes aériens de Jean, l'auteur croise des fils et tisse un récit dont on sort avec ce goût étrange d'une nostalgie indicible.

En habitué des soulanes, en fin connaisseur de l'instinct des troupeaux Yohann Vinay-Villanua brosse de petits tableaux, qui bien que précis posent le lecteur au bord d'une frontière de l'imaginaire qu'il a tout loisir d'éviter ou de franchir.

Ce beau livre n'a pas eu de prix lors du Salon du Livre Pyrénéen, mais il mérite amplement d'être découvert et dégusté comme une madeleine en hommage aux enfants que nous avons oublié avoir été. 

Une invasion de truites, Yohann Vinay-Villanua, éditions Astobelarra. 

Cette chronique a été diffusée le 21 novembre 2015 lors de l'émission Un jour, un livre, un auteur sur Radio Présence Lourdes. 

Beso de la Muerte, Gilles Vincent - Chronique.

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Lorsque le commissaire Roussel reçoit l'appel au secours de Claire, son ex compagne qui l'a quitté sans plus donner de nouvelles quatre ans auparavant, il ne se doute pas de la terrifiante machination qu'il va devoir affronter. Qu'a donc découvert de si important la jeune maître de conférences spécialiste de Garcia Lorca, le poète assassiné par les franquistes 70 ans plus tôt, qui mette sa vie ainsi que celle d'Esteban, son nouveau compagnon, en danger. Qui est l'énigmatique "El Capitan" dont l'ombre rôde autour des enquêteurs ? Mettant ses pas dans ceux de la commissaire Aïcha Sadia de la PJ de Marseille, Roussel va traverser le sud de la France de Pau à Marseille, Montpellier, une ancienne abbaye en pays basque avant de foncer vers Madrid et pour finir à Grenade, où git la dépouille perdue du poète supplicié.

Dans ce roman, fragmenté, à l'écriture nerveuse, Gilles Vincent construit patiemment un labyrinthe mortel autour de ses personnages. Le lecteur est invité, à l'instar des enquêteurs attachants, à résoudre une suite d'énigmes qui mettent en scène les participants à la chasse aux membres de l'ETA vingt ans plus tôt, ministres français et espagnols, para-militaires des GAL, réseaux fascistes  franco espagnols. L'auteur dissèque avec art les collusions politiques, aussi bien en France qu'en Espagne, il rappelle ainsi au lecteur français qui l'aurait oublié qu'au plus haut de l'État espagnol postérieur à la transition démocratique des bourreaux de la dictature sans états d'âme restent tapis  prêts à prendre leur sordide revanche. 

Beso de la Muerte, de Gilles Vincent aux éditions Jigal. 

Cette chronique a été diffusée le 14 novembre dans l'émission Un jour, un livre, un auteur sur Radio Présence Lourdes. 

Passages, Prix Pyrénéen Binaros 2015

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Marie Bruneau et Bertrand Genier nous offrent dans ce très bel ouvrage en seize tableaux, seize lieux de passage au travers de la chaîne pyrénéenne qui constituent une sorte de trame tissant entre ces voyages nord/sud singuliers un ruban aux motifs semblables d'ouest en est. Entre Atlantique et Méditerranée, du franchissement de la Bidasoa à celui plus dramatique du col de Rumpisa les auteurs nous entraînent dans une suite d'errances magnifiques entre le XVIIème siècle et la première moitié du XXème.

Il ne s'agit pas ici d'un guide touristique, toujours soumis à la tentation d'une impossible exhaustivité, mais d'un vrai roman de voyage. Un roman de voyage comme il s'en écrivait au tournant du XVIIIème siècle, pointilliste, partiel, où l'émotion devant la nature et ce qu'elle nous dit des humains qui s'y agitent prend le pas sur la stricte description du géologue ou du botaniste. Dans la plus pure tradition du roman de nature, Passages n'a jamais cessé de me rappeler le superbe Danube de Claudio Magris ou l'excellent Le banquet des anges de Dominique Fernandez, parce que M. Bruneau et B. Genier se font ethnologues, historiens, poètes ou philosophes pour narrer ces instantanés de géographie humaine. Pour ce faire, ils convoquent bien entendu Louis Ramond de Carbonnière, le fondateur intrépide du pyrénéisme, mais aussi Georges Didi-Huberman, Henri Lefebvre, Théophile Gautier... Sans oublier Walter Benjamin qui acheva son existence de l'autre côté de la frontière, à Portbou rattrapé par la bête immonde qu'il tentait de fuir, à l'instar de beaucoup de belles âmes allemandes.

Tout au long de ma lecture je n'ai pu éviter de faire le parallèle avec l'actualité, parce que si les Pyrénées séparent et relient comme le souligne H. Lefèvre, ses pics altiers ont été les témoins muets de la migration désespérée de tant d'hommes et de femmes fuyant la barbarie ou simplement son autre compagne hideuse la misère. Roman de marche, donc, voilà peut être le qualificatif le plus approprié pour cet ouvrage riche en textes poignants et en images superbes. Roman de marche, parce que pour reprendre la belle phrase de Walter Benjamin qui sert de conclusion à ce livre : "La marche n'est pas seulement l'expression du désir d'atteindre un but, mais aussi la réalisation de ce désir."

Passages, les Pyrénées du Nord au sud et réciproquement. De Marie Bruneau et Bertrand Genier aux éditions Cairn. Prix Pyrénéen BINAROS 2015.

Cette chronique a été diffusée le 3octobre 2015 lors de l'émission, en direct du Salon du Livre Pyrénéen, Un jour, un livre, un auteur sur Radio Présence Lourdes.  

La fête de l'Humanité

Pour un auteur il y a un plaisir certain à être invité à la Fête de l'Huma. D'abord parce qu'il s'agit d'un très large rassemblement de personnes dont il peut espérer toucher la curiosité. Ensuite parce que c'est l'événement le plus important de la rentrée, sur le plan politique certes, mais aussi sur le plan culturel. Il y a un mélange d'anxiété, bien compréhensible, et d'excitation presque enfantine au moment de concrétiser ce qui au départ n'était qu'une proposition abstraite de la directrice d'édition.

Soleil éblouissant a la descente du RER. A la gare du Bourget l'organisation est impeccable. Panneaux d'affichages dirigeant la marée humain, qui se déverse de la noria de trains, vers le parking transformé en plateforme d'embarquement, où patientent des navettes. Service d'ordre bon enfant qui veille à ce que la foule suive bien les couloirs zigzagants matérialisés par des barrières mobiles. Nuée d'agents RATP qui organisent la montée et le départ des bus gratuits. Militants goguenards proposant les vignettes d'entrée au tarif préférentiel à ceux qui n'ont pas pris la précaution de venir équipés. Dame ! À la billetterie il en coûtera dix euros de plus. Il est encore tôt et la gourmandise de l'écrivain prend le dessus. Réfrénant mon élan, je m'installe dans un coin pour observer la masse de gens qui marche hardiment vers les véhicules.

En ce premier jour de la fête, ce qui frappe c'est la jeunesse de cette foule. L'a priori faisait attendre plutôt des militants d'âge moyen, et voici que débarquent des centaines de jeunes femmes et hommes, la vingtaine insouciante. Par grappes joyeuses, ils traînent un attirail de campeurs qui n'aurait pas déparé en 1936 pour l'inauguration des premiers congés payés. Foule bigarrée, bavarde s'interpellant pour lier connaissance. Et parmi ces groupes, des adultes et des seniors, composent une mosaïque intergénérationnelle. Mais il faut s'arracher à cette observation émouvante pour prendre aussi le chemin de La Courneuve. Dans la navette nous avons été ventilés au mieux pour qu'il n'y ait pas de bousculade. Les places assises se remplissent rapidement, jeunes et moins jeunes mêlés. Parmi les derniers arrivants des seniors, spontanément deux jeunes gens se lèvent et offrent leur place. La conversation s'engage, le tutoiement s'installe comme une évidence. Oui, vraiment, la fête de l'Huma est une manifestation populaire.

Passé les points de contrôle où des dizaines de bénévoles ornent votre poignet du sésame - rouge pour les bâtisseurs, entendre organisateurs et invités qui construisent la Fête - vert pour les quidams - le visiteur novice aborde enfin le lieu tant convoité. Ce qui frappe c'est la profusion de panneaux indiquant les directions, Village du Livre, Village du Monde, Agora sont les premiers noms qui s'imposent à la vue. Ce n'est qu'en s'enfonçant dans la vaste esplanade plantée de tentes qui côtoient nombre de bâtiments en dur, que le visiteur prend la mesure de la Fête. Une vraie ville. Plus tard, à l'occasion de tel ou tel rendez-vous pour signer dans un des stands ou pour participer à un débat il en découvrira l'ampleur réelle. Si on n'y prend garde, il est facile de se perdre, alors on lève le nez du bitume et l'on découvre que cette véritable ville éphémère est quadrillée de rues et d'avenues rendant hommage à des personnalités politiques radicales. On y croise Angela Davis, Salvador Allende et tant d'autres figures du refus de l'injustice.

La foule multicolore qui tout a l'heure affluait vers les navettes, parcourt ces rues et avenues. Certains se dirigent avec détermination vers une destination impérieuse, d'autres hésitent, avancent prudemment scrutant les repères, un peu comme de nouveaux collégiens lors de la découverte d'un établissement encore inconnu. Bien que rien n'ait vraiment commencé flottent déjà les arômes de grillades et l'on aperçoit de petits groupes se constituer autour de verres de vin ou de bière à même le zinc des tentes blanches accolées les unes aux autres. Les interpellations fusent et le nouveau venu comprend rapidement qu'une longue camaraderie lie ces femmes et ces hommes, ici ou dans une autre vie qui nous reste inconnue et impénétrable.

Si le vendredi le soleil était généreux et brûlant, samedi matin une pluie fine noircit l'asphalte. Au dire des anciens, une fête de l'Huma sans pluie, ce n'est pas une fête de l'Huma. Donc le cru 2015 ne déroge pas à la tradition.  L'espace entre la descente des navettes et les sas de filtrage est occupé par de nombreux vendeurs à la sauvette qui proposent des chapeaux parapluie multicolores. Passé l'entrée de la Fête proprement dite, quelques vendeurs vendent eux de vrais parapluies. La fine pluie qui avait accueilli les visiteurs au matin s'était rapidement transformée en trombes d'eau virevoltantes. Assis à notre place nous pouvons voir la foule se raréfier dehors, tandis que les allées bordant les stands se remplissent de grappes humaines ruisselantes. Rapidement les allées du salon se trouvent recouvertes d'une fine pellicule d'humidité, comme si les toits du hall étaient devenus perméables. Si d'aventure il est nécessaire de se rendre ailleurs, l'imprudent marcheur est bien vite arrosé copieusement se retrouvant, arrivé à destination, trempé comme après la douche, - sauf qu'on la prend rarement totalement habillé -. C'est ainsi que imbibé jusqu'à la peau par le déluge moqueur, il comprend pourquoi les vendeurs de pèlerines en plastique ont occupé rues et avenues fort opportunément. Porteurs d'une mémoire ancestrale sur la façon dont il pleut sur le Parc Paysager de La Courneuve le second week-end de septembre, ils deviennent des sauveurs providentiels pour les pauvres novices dont fait partie votre humble narrateur.

Parmi tous les moments forts de cette participation pour la sortie de mon livre, il y a samedi la séance de présentation à la CGT de Paris. Au début le novice se retrouve à devoir gérer l'urgence, signer sur le stand de sa maison d'édition aussi longtemps que possible puis se rendre aux différents rendez-vous concoctés par sa directrice. C'est ainsi qu'il accumule les kilomètres de marche et parfois arrive très en retard...  Pourtant, l'expérience aidant, il anticipe et peut même trouver le temps de grignoter un couscous savoureux avant d'arriver à bon port.

Nous voici donc à l'heure et revigoré par la généreuse portion épicée sous la tente de la CGT de Paris, où nous accueille Patrick, un des auteurs du recueil de nouvelles Franco la Muerte dont c'est la sortie et impresario accidentel du groupe musical opportunément baptisé Los Republicanos. Ils sont 6 musiciens autour de Pierrot Domengés le chanteur et un des auteurs de nouvelles du recueil. Malgré la pluie une petite foule est venue s'installer autour des quelques tables sous la toile. Une, deux puis trois chansons emblématiques de la guerre d'Espagne s'enchaînent au son des guitares électriques, du cajon et de la clarinette. Puis Patrick prend la parole pour présenter le recueil. L'assistance écoute avec attention. De nouveau deux chansons et c'est à moi de parler. Je présente rapidement le livre, décrit le contexte qui s'enracine dans un épisode sordide de ce régime abject. Je raconte les enfants arrachés à leurs parents républicains, dont certains seront exécutés, pour être placés dans des familles de dignitaires de régime... Le silence est absolu, les visages sont graves, quelques regards humides à l'évocation de cette tragédie. Je remercie et me retire de scène, un bref moment d'émotion s'installe, puis de nouveau la musique qui nous redonne vie... Les musiciens ont instinctivement gardé en finale "El pueblo unido" de Quilapayun. La petite foule reprend le refrain. Timides au début, les voix s'amplifient progressivement. Debout les musiciens ont repris le refrain après la dernière strophe, l'assistance se lève aussi galvanisée. Les poings au ciel s'agitent au rythme du slogan, la musique s'est tue, ne restent plus que ces voix scandant : "El pueblo, unido, jamás será vencido", encore et encore, dans l'espoir, peut-être, que cette scansion hypnotique puisse, à elle seule, rendre justice à toutes celles et à tous ceux dont on a ainsi brisé l'existence.

Nouvauté 2015 Jour de Colère

Il est tout chaud. C'est le nouvel opus du Commissaire Ney, Jour de Colère. Dans cette nouvelle enquête il est question de religieuses pas si catholiques que ça, d'enlèvement étatique d'enfants et de silence. Beaucoup de silence, celui des églises certes, mais aussi celui de la culpabilité. Il y a de la haine, de la violence, mais aussi de la souffrance et une forme d'apaisement. Entre Nancy et Madrid, le commissaire Ney devra rester lucide pour ne pas échouer à démêler l'écheveau du drame initial.

Le roman est publié aux éditions Arcane 17, il sortira nationalement le 8 octobre. Mais d'ici là des privilégiés auront l'occasion de le lire s'ils viennent à l'une des signatures prévues.

Voici les dates pour cet automne 2015 :

11 et 12 septembre à la Fête de l'Huma (La Courneuve) sur le stand des éditions Arcane-17.

13 septembre au Livre sur la Place à 54 Nancy (Place de la Carrière) sur le stand de la librairie Didier.

3 et 4 octobre au salon du Livre Pyrénéen de 65 Bagnères-de-Bigorre sur le stand de mon éditeur Arcane-17

10 octobre Salon du livre Profane et Sacré à 65 Lourdes. 

21 et 22 novembre au Salon Lunélivre à 54 Lunéville.

À bientôt fidèles lecteurs. 

http://www.editions-arcane17.net/content/jour-de-colere

La feria de Puente-Genil

Champs d'éoliennes blanches tournant paresseusement ou fermes solaires projetant leur ombre gigantesque brisent parfois la monotonie de cette haute plaine qui sépare Jaén de Puente Genil, notre prochaine étape. Terre grise, caillouteuse, oliviers à perte de vue, rien ne différencie ce paysage andalous de celui entrevu sur des centaines de kilomètres les jours précédents. Le ciel d'un bleu presque translucide irradie vers nous la fournaise, et les grappes de cumulus d'un blanc étincelant nous narguent en le traversant d'un horizon à l'autre, leur précieux liquide, tant convoité, jalousement conservé pour on ne sait quelle autre contrée bénie des dieux. Narquoise, même leur ombre rapide glisse subrepticement loin de nous. Par bonheur l'étape est courte et nous voici déjà presqu'arrivés.

Ce qui frappe de prime abord ce sont ces rues perpendiculaires qui échancrent la longue avenue rectiligne. Les percées dégagent la vue vers un horizon incertain dont l'approche se perd dans des friches rocailleuses d'une belle couleur roussillon. Terre brûlée où l'œil cherche en vain la moindre trace de végétation. Le voyageur peut se projeter par l'imagination dans la peau d'un oiseau admirant de haut ce damier strictement tracé, écrasé de soleil, ceint de part et d'autre par ces stériles étendues rouge doré. Seules les stridulations entêtantes des grillons animent la longue échappée entre les façades blanches aux fenêtres occultées par les persiennes. Les trottoirs s'étirent déserts, la chaussée semble plongée dans une apnée interminable, l'air vibre d'une attente fébrile. Tout ici résonne de cette suspension inquiète qui irrigue les prémices du duel, avant même que ne paraissent les silhouettes indistinctes des deux protagonistes, avant même que ne démarre la lente progression réciproque, yeux rivés dans les yeux, mains suspendues au dessus des colts. Moment irréel avant le basculement dans le feu et la violence. Oui, le visiteur a l'impression dans ce décor un peu irréel que la scène tragique ne va pas tarder à se réaliser. Fort heureusement, l'attente se poursuit. La rue demeure exempte de présence vivante. Il n'y a ni homme ni bête qui se hasarde à déambuler sous un soleil aussi implacable.

En revanche, à la nuit tombée, les cafés s'illuminent, les balcons bruissent de mille conversations, tandis que les avenues se remplissent de voitures et qu'une foule nonchalante déambule sur les trottoirs. Cependant, un observateur attentif constaterait qu'aussi bien les voitures que les piétons     échappent à l'agitation désordonnée - habituelle en pareille circonstance - mais semblent, au contraire, converger vers une direction commune sous l'emprise d'une volonté inconnue. S'il leur emboîtait alors le pas, il arriverait assez vite devant une Grande Arche puissamment illuminée par laquelle s'engouffrent les centaines de piétons. C'est l'entrée de la Feria qui, quatre jours durant, va égayer jusqu'au petit matin la vie nocturne de la citée alanguie.

Le seuil franchi, nous sommes accueillis par de multiples baraques de foire qui proposent soit des sucreries, soit des jeux d'adresse pour petits et grands. Plus loin, se dressent des chapiteaux plus ou moins grands. Ce sont des casetas tenues majoritairement par des peñas, associations typiquement espagnoles dont les adhérents s'adonnent à des activités sportives, culturelles ou religieuses. En règle générale l'accès de ces casetas est réservé aux membres et à leurs invités. D'autres casetas sont ouvertes à tous, mais libres d'accès ou réservées elles s'organisent toutes autour d'un bar, d'un côté des tables pour boire et manger, de l'autre une scène surplombant un espace vide pour danser ou simplement regarder les artistes. Une foule bigarrée trône aux tables, mélange étonnant de générations, mais aussi de groupes. Il n'est pas rare de voir une famille nombreuse s'installer à une table et déborder sur les places libres d'une autre sans que cela suscite le moindre regard de ceux déjà en place. Les plats de tapas, copieux atterrissent comme par magie, tandis que virevoltent les cañas de cerveza et les bouteilles de vino de Montilla.

Ce qui frappe le visiteur occasionnel, c'est le bruit. Celui des climatiseurs installés aux extrémités des tentes, la musique diffusée à son plus fort niveau et, tentant de couvrir le tout, un brouhaha de conversations rebelles. Si d'aventure, le visiteur cherche à s'évader pour chercher un peu de silence, il en sera pour ses frais. En effet, au delà des casetas se dressent les maquinas, les manèges pour petits et grands. Ici aussi les sonos tonitruantes, les compresseurs et les machineries constituent un bruit de fond qui submerge les oreilles. Tandis que les lumières crues des attractions noient le paysage dans une sorte d'ambiance extraterrestre.

Au petit matin, ivre de bruit et de vin chacun s'en retourne. Le ciel cristallin s'éclaire lentement d'une lueur iridescente.  On s'arrête alors autour d'un petit étal empestant la friture pour acheter un cornet de churros que le cuistot encore ensommeillé enveloppe dans du papier journal. Un gobelet de chocolat brûlant dans une main, les churros dans l'autre on cherche un banc providentiel pour déguster ce petit déjeuner improvisé. Et là, face au soleil levant, goûtant pleinement le mélange de saveurs, on a l'impression d'être le roi du monde.

Andaluces de Jaén

La chaleur vous suffoque sitôt quitté le cocon protecteur de la voiture. Sur la place où se dresse l'hôtel les terrasses commencent à se remplir d'une foule bavarde attablée devant des rafraîchissements et des assiettes de tapas. La nuit vient de tomber, rapide. La progression de l'obscurité était au diapason de celle des voyageurs qui traversaient les faubourgs vers le centre de Jaén. Les larges avenues des quartiers modernes ont fait place aux rues de plus en plus étroites et escarpées du casco viejo. Les façades aussi ont changé de physionomie, plus petites, chaulées, elles s'ornent d'oriels ouvragés dont les jalousies laissent filtrer un peu de l'éclairage intérieur. De belles grilles chantournées protègent les autres fenêtres. Si d'aventure on en doutait, ces détails montrent bien que nous sommes en Andalousie.

Dans toutes les villes il y a des lieux offrant une vision originale. A Jaén il y a certes le parador situé sur le mont dominant la cité, mais au cœur même de la vieille ville la terrasse de l'hôtel Xauen émerveille le touriste curieux. Là, au septième étage du bâtiment, prolongeant un bar largement vitré on trouve une plateforme surplombant le vieux quartier. Si on se donne la peine de glisser son regard vers l'abîme on aperçoit des patios ombragés, des terrasses improvisées où, là, sèche du linge, là-bas, s'étalent chaises dépareillées et tables branlantes. Mais le spectacle le plus éblouissant nous est offert, d'une part par la masse imposante de la cathédrale qui découpe la silhouette baroque de ses deux tours surmontées de coupoles qui flanquent le galbe pesant de sa façade saint sulpicienne sur le ciel délavé, d'autre part par sa contrepartie sourcilleuse qu'est le château fort qui couronne la cime abrupte, dominant à la fois les quartiers profanes et les nombreux clochers des chapelles et églises de Jaén. Plus près, encadrant la place devant l'hôtel, les toits vernissés des immeubles en contrebas brillent avec éclat sous le soleil de plomb malgré l'heure matinale.

Il est onze heures et le soleil brûlant écrase la ville, impérieux. Nous avons rendez vous avec Ramón, notre guide. Pour l'heure, exceptionnellement il ne nous introduira pas dans les nombreuses églises et chapelles expiatoires de la cité, mais il nous convie à une promenade dans le temps et l'espace vers les bains maures. Nous errons parmi les façades chaulées de petits immeubles immémoriaux. Les rues, si étroites que nous devons nous pousser lorsqu'une voiture s'y aventure laborieusement, offrent une fraîcheur bienfaisante car elles sont à l'ombre pour quelques heures encore. Entre les îlots habités des percées exiguës partent à l'assaut de la montagne, en vertigineuses volées de marches abruptes. La distance entre les façades miséreuses est si faible que les linges multicolores des vis-à-vis se mêlent au moindre souffle d'air.   Autrefois quartier juif, il est possible de voir encore sur certaines façades, près de la porte d'entrée, l'étoile de David gravée sur la pierre calcaire.

Nous voici sur la parvis du Palacio de Villardompardo dont le sous-sol abrite les restes des bains maures. Construit au XVII éme siècle, les architectes du vaste bâtiment n'ont eu aucun scrupule à asseoir les fondations sur les nombreuses salles que comptent les bains. Aujourd'hui il est possible de se promener au gré des envies, passant de l'antichambre, où les utilisateurs pouvaient acquérir les produits nécessaires aux ablutions, vers les différents bains à travers les vestiaires. Les belles pièces recevaient le jour par de petites fenêtres percées dans la voûte cintrée. Un système ingénieux, mû par les officiants, permettait, en posant des verres colorés sur les petites ouvertures circulaires, d'obtenir des effets lumineux propres, selon les médecins de l'époque, à maintenir la santé et le bien-être des baigneurs. Contrastant avec le feu extérieur, ici règne une douce fraîcheur apaisante, tandis que l'épaisseur des murs protège des bruits de la cité. Et c'est à regret que le visiteur abandonne ces lieux, que son imagination peuple de fantômes bavards et rieurs.

Plus loin, remontant la rue à peine plus large que les précédentes se dresse l'église de la Magdalena. Largement plus ancienne que la cathédrale, elle a conservé l'appareil de maçonnerie arabe et la tour carrée classique dans ces contrées d'Al-Andaluz. Flanquée d'un cloître, elle s'ouvre sur la rue par un vaste porche cintré. Le passant peut alors, s'il a la chance que les lourds battants de bois patiné soient ouverts, admirer l'éclat azuréen d'une grande vasque qui orne la cour centrale, en contrebas de la terrasse donnant accès à la nef. Au long de notre chemin pour parvenir aux bains maures, nous avions déjà été frappés par le nombre de fontaines qui rythmaient notre progression. Cette profusion d'eau, contrastant avec l'aridité de la plaine environnante, s'expliquait d'après Ramón notre guide par les nombreuses sources que recelait le piton rocheux. Cette richesse étonnante avait conduit les premiers bâtisseurs de la ville à l'accrocher sur ces flancs abrupts, afin d'en bénéficier. Voilà aussi qui expliquait le nombre de villages perchés sur des pitons apparemment inhospitaliers que nous avions vus sur notre route la veille. Bien entendu, aujourd'hui l'extension considérable de la ville nécessite des ressources d'une autre taille.

Encore une fois la route poussiéreuse file au milieu des rangées d'oliviers gris vert. Peu à peu la Sierra jete ses monts abrupts comme des avant-gardes destinées à nous ralentir. Mais la route serpente obstinée entre les replis de plus en plus serrés et aigus. Au détour d'un virage plus large que les autres s'offre un magnifique point de vue. L'air de rien nous avons grimpé allègrement et l'esplanade aménagée sur un contrefort dévoile au loin Jaén tandis que notre regard plonge vertigineusement sur une pente presque verticale vers la mer d'oliviers, d'où émergent de ci delà la silhouette blanche d'un cortijo ou les pans ruinés d'un quelconque abri pastoral. Poursuivant l'ascension la route devient plus étroite, taillée entre des pans minéraux elle surplombe le lit asséché et rocailleux d'une rivière que l'on imagine tumultueuse après la moindre pluie d'orage. Enfin, après avoir traversé quelques tunnels creusés a même la roche nous atteignons la vaste étendue d'eau que retient un barrage à voûte de taille moyenne qui barre la vallée entre deux contreforts détachés de la masse rocheuse, tels les bastions d'une forteresse naturelle. L'exceptionnelle canicule qui a frappé l'Espagne quelques dizaines de jours plus tôt  a accentué les effets de la sécheresse. La surface du lac s'étale, miroir d'émeraude figé, plusieurs mètres au dessous des laisses, témoignant de la perte du précieux liquide. Cette retenue alimente Jaén et ses environs en eau. Porté par on ne sait quelle étrange nostalgie, Ramón laisse échapper "Comme quoi Franco a fait aussi de bonnes choses pour l'Espagne !" Et l'étranger perplexe, se souvient des milliers de prisonniers politiques assignés à des chantiers titanesque, au seul tort d'avoir cru à un monde humain où la Loi serait la même pour tous. Il imagine sans peine ces modernes esclaves, creusant avec des outils sommaires les tunnels qu'il a précédemment traversés. Il suppute le nombre d'entre eux qui dorment, anonymes, enterrés dans des fosses communes aujourd'hui oubliées. Tout cela pour la "grandeur" d'une Espagne éternellement figée dans le passé, et surtout pour la fortune des soutiens du régime dictatorial. Fort heureusement la vérité est toute autre, délaissé par le régime franquiste ce coin d'Andalousie s'est doté de ce réservoir vital au moment de la Transición, c'est à dire après la mort du dictateur.

Sur la route de Jaén

La route file, tantôt rectiligne, tantôt sinueuse, sous un soleil de plomb. Depuis Despeñaperros elle plonge inexorablement vers la plaine. La chaleur est étouffante et l'air vibre faisant ondoyer le paysage aride qui enchâsse le long ruban d'asphalte jusqu'aux crêtes abruptes, qu'attaquent imperturbables de longues rangées d'oliviers centenaires. Pour le voyageur d'aujourd'hui le massif de  Despeñaperros, frontière climatique invisible mais ô combien réelle entre l'Espagne européenne et l'africaine, est un banal tunnel routier qui engloutit la quatre voies. Pourtant il y a trente ans à peine on y suivait des camions asthmatiques, peinant à gravir les raides lacets qui escaladaient le massif. La fumée noire des échappements, les hoquettements des carcasses maflues aux fenêtres desquelles on apercevait des chauffeurs en marcel maculé de gazole, les hautes ridelles aux bâches salies, donnaient à voir une répétition du "Salaire de la peur". Et la voiturée frémissait, partagée entre peur et excitation lorsqu'un tronçon plus large permettait enfin de dépasser le véhicule traînant qui, avec courtoisie, frôlait l'abîme pour faciliter la manœuvre. 

La plaine, ou plutôt le plateau car on se situe entre 700 et 800 mètres, s'étire jusqu'à perte de vue, beige, striée de longues lignes d'un vert grisâtre. Les oliviers, par milliers, emplissent le paysage de leurs troncs torturés aussi loin que le regard porte. Au loin, quelque village aux maisons blanches se blottit contre un éperon rocheux. Mais la plupart du temps ce ne sont que longues colonnes d'arbres quadrillant cette terre aride. Parfois, un tracteur au travail soulève un large nuage de poussière grise dérivant vers la route pour finir sur les carrosseries des rares véhicules. De temps à autre la monotonie des champs d'oliviers est rompue par la présence d'une finca isolée au coeur de l'oliveraie. Alors, le voyageur s'étonne que l'on puisse vivre ainsi, perdu au milieu de nulle part, entouré de cailloux arides et d'arbres secs que nul animal ne semble fréquenter. De même, l'apparition d'une station service flanquée de son traditionnel restaurant dans ce vide humain semble incongrue. Et l'on se plaît à penser que si les moyens de transport ont changé depuis le seizième siècle, les antiques posadas qui offraient le couvert au voyageur et la ration de son à sa monture se sont adaptées. Ici la salle à manger sombre est fraîche, les plats simples sont encore ceux qui se mangeaient aux siècles passés. Si la cheminée a disparu, les jambons suspendus, l'odeur d'épice et de ragoût flotte toujours au dessus du long comptoir en bois brun derrière lequel l'aubergiste a troqué sa blouse sale contre le tablier noir des garçons de brasserie. 

Fidèles à la tradition, mais plus vraisemblablement aux conditions climatiques, les vastes espaces de la Mancha que traverse le voyageur sont plantés de centaines de troncs immaculés aux pales tournant paresseusement, comme engourdies par l'atmosphère torride. Mais contrairement à l'époque du "Chevalier à la triste figure" ce ne sont plus des régiments de moulins à vent produisant l'huile d'olive, seulement des champs d'éoliennes. Pourtant, de temps à autre, perchés au sommet d'un promontoire rocheux deux ou trois cylindres de pierre blanchie à la chaux, coiffés d'un cône de chaume délavé par les années, rappellent que ce fut une terre à moulins. Hélas, les voiles ôtées, révélant le squelette de bois des pales indiquent que désormais ces derniers vestiges d'une époque révolue sombrent lentement dans l'oubli. 

Soudain les crêtes isolées qui égayaient parfois la plate étendue poussiéreuse se transforment en une barrière rocheuse que la route longe. Nous voici arrivés près de la Sierra Morena. Bientôt nous dépasserons Valdepeñas quittant alors la Mancha pour l'Andalousie. Le paysage devient plus chaotique, sans parvenir à se débarrasser des oliviers. La plaine se resserre entre des monts escarpés et rocailleux. L'un d'entre eux se dresse presqu'isolé, couronné d'une citadelle menaçante. Contre son flanc pelé une ville blanche s'accroche, semblable aux antiques cités maures. Nous voici arrivés à Jaén.   

Jour de colère, le choix d'une couverture.

Il est là, semblant surgir de la droite du cadre. Peut-être à genoux ou assis sur une pierre. Est-il nu ? Couvert de cendres ? En tout cas son corps noueux semble émerger d’une tombe, les chairs de couleur ocre maculées de gris cadavérique. Hirsute, sa tignasse chenue encadre un visage aux yeux exorbités. Des yeux dont le regard fixe un point loin derrière vous. Des yeux hagards, concentrant en eux l’effroi le plus total. Il est seul à se détacher sur un fond à la noirceur mortelle. Seul ? Non, car il tient dans ses mains le cadavre d’un adolescent, sanguinolent, décapité et dont il dévore un bras. Ce tableau terrifiant de violence est le Saturne dévorant un de ses enfants, que Francisco de Goya peignit à même les murs de sa maison, la Quinta del Sordo, dans la périphérie de Madrid vers 1820. Une œuvre noire, une œuvre d’un pessimisme radical qui représentait peut-être l’allégorie de ce que venait de vivre l’Espagne durant les quinze dernières années : entre invasion napoléonienne, confrontation des libéraux aux Bourbons absolutistes et enfin intervention de la Sainte Alliance pour donner la victoire définitive aux Bourbons. Une guerre civile sans merci, qui préfigurait à un siècle d’écart le coup de force du national-catholicisme dont les bras armés s’appelaient Franco et la Phalange (ironie de l’histoire avec l’aide des mêmes parrains – l’Allemagne nazie et l’Italie [héritière de l’Empire Austro-Hongrois] intervenant directement, tandis que la France socialiste baissait pudiquement les yeux -).

Et la figure de Saturne qui émascula son père, rappelle métaphoriquement qu’un Pronunciamiento c’est d’abord l’abolition de la Loi comme instrument de l’équité et son remplacement par l’arbitraire du vainqueur. Parce que le Père dit la Loi et qu’il a pour fonction de la faire respecter. Mais, la Loi étant abolie, de même que Saturne avait privé son père, Uranus, de son pouvoir, n’importe lequel de ses propres enfants pouvait l’imiter. Il n’y avait pas d’autre solution que de les dévorer pour éviter leur trahison. Geste effrayant, dont même le dieu tyrannique conçoit de la terreur. Ainsi, le franquisme, terrifié à l’idée que son geste de violence fondateur ne se retourne contre lui, justifie-t-il ses plus abjects projets. Annihiler les enfants de la République est à la fois une nécessité vitale pour le tyran, mais aussi une façon d’exorciser sa propre infamie. Ogre qui se repaît non pour calmer une faim physique, mais une angoisse existentielle. Dévorer pour ne pas avoir à affronter les regards de ceux qui demanderont justice. Dévorer pour oublier le crime fondateur, le meurtre de la Loi.

Voilà pourquoi, il s’est très rapidement imposé que cette thématique du Saturne dévorant un de ses enfants était emblématique du roman Jour de colère, Dies Irae, Dies Illa. Mais la vision terrifiante de la scène que nous livre Francisco de Goya doit être médiatisée, transférée dans un contexte plus moderne. C’est à ce travail que s’est attelé le graphiste Jean Mosambi, aboutissant à la couverture que nous avons finalement retenue. La stylisation du personnage de Saturne, les résonnances des couleurs orange, fauve et noir, les ruptures entre police, casse et couleur du titre, tout cela induit une impression de dynamique fiévreuse. Et le geste saisi au moment irréversible où la victime tombe vers son destin, stylise la violence de l’acte.

C’est à l’érudition d’un ami très proche, Jean Marc, que je dois la découverte de ce tableau de Goya. En effet, je lui avais à peine envoyé pour lecture critique les quatre premiers chapitres du tapuscrit en cours de rédaction qu’il me faisait parvenir un petit mot accompagné d’une reproduction de cette œuvre. Cette image* m’a accompagné pendant le reste du travail, alimentant mon écriture au même titre que l’ambiance madrilène.

* visible à cette adresse http://www.defursen.com/Files/30781/Img/08/Francisco_de_Goya-Saturne_devorant_un_de_ses_enfants.jpg

Dies Irae, Dies Illa... quatrième enquête du commissaire Ney.

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Enfin! Voilà qu'après trois mois d'écriture intense et un mois et demi de relectures et corrections je viens de mettre un point final au récit d'une enquête plus que mouvementée dirigée par mon héros le Commissaire Ney en 2003. L'assassinat à Nancy de deux religieuses espagnoles le conduit à Madrid sur les traces d'un suspect, et le mêle à la mise à jour d'une affaire sordide qui a duré entre 1939 et 1986.

Novembre 2003. Par un mardi matin pluvieux, traditionnel en cette saison à Nancy, alors que le commissaire Ney allait entamer son petit déjeuner le téléphone a sonné. Jamais bon signe ça ! C'était Élodie, la brigadière assurant la régulation au Central, qui l'informait qu'un probable double homicide venait d'être découvert au Park Inn, un hôtel de qualité situé presqu'en face de la gare. Délaissant son café et l’appétissante assiette de fromages il se hâta vers l’hôtel situé à moins de cinq cent mètres de chez lui. Bien qu’aucune enquête ne soit de tout repos, celle-ci allait lui réserver bien des surprises et des moments désagréables. Elle lui donnerait l’occasion d’un court séjour à Madrid, où la rencontre d’un homologue espagnol serait d’un grand secours pour achever sa quête. Mais cela il l’ignorait encore tandis qu’il inspectait la scène de crime.

On associe davantage le meurtre de religieux à des pays où sévit la violence, notamment inter-religieuse. Certainement pas à la France. Et pourtant, ce matin de novembre il dut se rendre à l’évidence, dans une chambre d’hôtel en marge d’une assemblée générale de la congrégation des Filles de la Charité de Saint Lazare, deux d’entre elles avaient été tuées. Assassinat de deux nones octogénaires qui plus est. Si un policier comme Ney sait bien qu’il n’y a aucun lieu, aucun groupe humain exempt de haine, de convoitise ou de colère, il n’en demeure pas moins que lorsque cela touche des personnes isolées de la société et dont on peut penser que leur mission première est l’amour du prochain et le service aux plus démunis on perçoit inconsciemment une dissonance.

Qui pouvait leur en vouloir ? À qui avaient elles causé du tort pour que leur existence s’achève ainsi, loin de chez elles, dans l’anonymat d’une chambre d’hôtel ? Qui les avait tuées ? Un homme, une femme ? Un membre de la congrégation ? Un rodeur ou au contraire un étranger venu exprès pour accomplir ce forfait ? Un rendez-vous avec la Mort en somme. Quel sens pouvait avoir le maquillage si typique de la scène de crime ? Désignait-il le mobile du crime, ou était-ce une façon de nous aiguiller sur une fausse piste ? Beaucoup de questions auxquelles les autres membres de la congrégation semblaient soucieux d’éviter de répondre. Du secret de la confession au panégyrique de deux saintes femmes, tous les moyens étaient bons pour éluder les questions sans en avoir l’air. Pourtant tous les indices recueillis faisaient pencher plutôt pour un acte dicté par une colère froide, contrôlée, mais une colère implacable. Une sorte de jugement divin réalisé ce mardi matin-là. Malgré l’athéisme du commissaire, il lui revint en mémoire le passage de la messe des Morts qui s’intitule Dies Irae, dies Illa… Jour de Colère que ce jour-là où la Terre s’ouvrira et se lèveront les corps pour être Punis définitivement.

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Dies Irae, Dies illa… sortira en septembre 2015 chez Arcane 17 dans le cadre d'une célébration du 40 ème anniversaire de la mort du dictateur Franco.

Une veillée avec « des enquêtes pas comme les autres ».

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Ce n’était pas au 25 rue de la Grange-aux-Loups, comme dans la chanson de Barbara, mais rue des Cailles, au fond d’une impasse boisée. Déjà de nombreuses voitures étaient sagement rangées telles des pétales de fleurs sur la petite place circulaire qui clôt la voie d’accès. La nuit tombée, le ciel se constellait d’étoiles et l’air encore tiède de cette soirée de fin d’hiver était chargé de senteurs florales créant une atmosphère faussement printanière. À la porte nous fûmes accueillis par la truffe curieuse d’un beau Saint Bernard puis, accompagnés avec une vigilance amusée par deux des quatre chats de la maison, nous atteignîmes le salon où nous étions attendus.

La pièce est vaste, une cheminée où flambe un joyeux feu de bois réchauffe l’endroit. Deux canapés confortables et plusieurs chaises sont déjà occupés par les auditeurs. Sur la grande table des mugs et une assiette de gâteaux attirent la gourmandise, largement sollicitée par Anne qui organise la veillée. Le temps d’un café, ou d’une infusion, d’échanger quelques mots avec les uns ou les autres et voici que démarre la veillée.

Installée juste à côté de la cheminée qui rougeoie Christiane entame la lecture des extraits du roman qui ce soir est au centre des intérêts : À quoi rêvent les chats lorsque le printemps tarde ? La voix, posée, égrène les premières phrases dans un silence que ne troublent que les crépitements de l’âtre. Malgré la vive lumière, la douce chaleur qui irradie la pièce plonge chacun d’entre nous dans le récit qui se déroule. Ici la chaleur nous enveloppe, tandis que les personnages se meuvent dans une cité ducale recouverte par la neige de janvier. Un épais tapis qui nappe tout le décor, prolongeant la féérie de Noël, et réveillant nos songes d’enfants. Plus tard, le deuxième extrait balance la mort en plein milieu de notre groupe, et là ce n’est plus la neige douce et protectrice mais celle brûlante de glace, celant les pas des loups, que l’on craint soudain d’entendre hurler au-dehors. La mort rôde, invisible mais vigilante. Les extraits se suivent, décrivant des interrogatoires ou l’analyse d’une scène de crime.

À notre arrivée, les chats de la maison nous avaient fait l’honneur d’une visite rapide. Juste pour s’assurer que nous étions bien les invités et non de vils intrus. Puis ils sont allés vaquer à ces occupations mystérieuses et incompréhensibles pour les pauvres humains que nous sommes. Ils ont rejoint le lieu de leur méditation ou de leur guet. Qu’en savons nous, humains, de ce qui se passe dans leur crâne lorsque nous les voyons ainsi, allongés paresseusement, le regard perdu vers un horizon invisible à nos faibles yeux. Rêvent-ils ? Surveillent-ils des ennemis cachés au regard de quiconque ? Tressent-ils la trame de l’univers, ou celle de nos destinées ? Ils ont l’air si détachés de nos contingences. À cet instant ils semblent nourrir un parfait dédain pour cette activité de lecture qui nous occupe et nous laisse sans voix. Pourtant…

Voici que Christiane poursuit la lecture par le quatrième extrait. Une chambre d’hôtel, des policiers, un cadavre d’exposant félin… et là, dans un coin, plusieurs cages de transport où une maman observe hiératiquement ces humains, alors que ses chatons se blottissent contre elle. À cet instant, alors que le commissaire Ney se retrouve en tête à tête avec la maman Maine-Coon s’élève un miaulement impérieux qui se superpose à la voix de la lectrice. Derrière la porte un chat veut entendre ce passage et réclame qu’on lui ouvre. Nous autres humains trouvons cela comique, mais il entre majestueusement, nous tance de son regard altier et va s’installer au centre de la pièce pour écouter la fin de l’extrait. Ils sont comme ça les chats, plein d’à-propos et de condescendance avec leurs humains de compagnie.

La lecture finie, l’auteur se trouve assailli de questions. Certaines sont faciles et la réponse aisée, d’autres plus précises et la réponse n’est pas toujours aussi évidente qu’on pourrait le croire. Moment sympathique, convivial où parole et gourmandise font bon ménage.

Il est temps de poursuivre, voici qu’Anne prend place près du feu qui danse. Et sa voix dessine des flashes pleins de vie. Pensées qui voguent au gré des nuages, formes évanescentes qui se concrétisent. Crocodile mangeur d’homme au plein cœur de la Creuse, Marchand de Sable enterrant sa victime sous une plage nauséabonde, les petites vignettes prennent vie et créent le malaise de cette réalité qui soudain titille le fantastique.  Au milieu de cela, un inspecteur au seuil de la retraite et un capitaine de gendarmerie à la froide logique tentent, avec difficulté, de cerner l’identité d’un meurtrier récidiviste. Un lointain secret éclaire, mais si peu, la logique de cet enchaînement de meurtres. Un secret ou peut-être deux se logent au cœur de cette belle nouvelle écrite par Anne et intitulée : Un amour d’ange.

Après une phase d’échanges avec les auditeurs, notamment sur l’écriture mais aussi sur le rapport de certains d’entre eux avec les personnes en situation de handicap voici venue l’heure de se quitter. Lentement, comme à regret, nous prenons le chemin inverse vers nos voitures. Après la chaleur maternelle de cette pièce le froid extérieur nous rappelle que nous sommes toujours en hiver. Le ciel est dégagé et une superbe lune pleine surplombe les alentours, faisant pâlir les étoiles scintillantes. On se prend à quêter la couche de neige de la première lecture, et à craindre la vue d’une silhouette famélique se glissant d’ombre en ombre sur ses quatre pattes. L’abri de la voiture nous rassure. Alors, tandis que nous empruntons ces rues vides, que la chaleur envahit l’habitacle on savoure pleinement le bonheur d’avoir fait cette veillée.

Lecture publique du roman À quoi rêvent les chats lorsque le printemps tarde.

Vendredi 6 mars aura lieu sous l'égide de l'association Air de Rien une lecture publique d'extraits significatifs de mon roman policier À quoi rêvent les chats lorsque le printemps tarde. Cette lecture se déroulera à L'Union dans la périphérie toulousaine, à 20 h 30. J'y serai bien entendu et répondrai aux questions de l'assistance.

Cette association propose aussi d'autres évènements tout au long de l'année. Tous renseignements et l'inscription  sur le site : http://airderien.wix.com/airderien#!evenements/c66t

Interview du 31 janvier sur radio Présence

Le 31 janvier Philippe Nonie et Sylvie Etche ont eu la gentillesse de m'inviter à l'émission Un livre, un jour un auteur sur Radio Présence Lourdes. Je les en remercie et vous fais profiter à tous de ces instants sympathiques.
Bonne écoute;

https://www.youtube.com/watch?v=ali_EnbGIZc

Coup de cœur de lecteur 2

L.D.B.  roman par Philippe NONIE.

Que se passe-t-il donc au Bois-Joli-de-Martel ? C’est la question lancinante que se pose Stéphanie, qui vient de vivre une opération militaire traumatisante en Afghanistan. Rentrée provisoirement au pays pour enterrer ses parents décédés dans un accident de la route, elle décide d’aller ressourcer sa mémoire au domaine de ses grands parents. Elle veut juste écraser une feuille de tomate sous ses doigts pour retrouver l’odeur des jours heureux enfuis. L’incrédulité, la stupéfaction l’assaillent lorsqu’elle constate que son grand père mort depuis vingt ans travaille tranquillement dans son potager comme lorsqu’elle était enfant. Que sa grand-mère prépare le déjeuner et que dans le voisinage personne ne semble s’étonner de la résurrection de ces deux personnes.

Jouant habillement entre le rêve, les souvenirs et la réalité Philippe Nonie nous offre ici un roman initiatique au sens le plus noble du terme. Son écriture fine, précise, développe une envoutante poésie, renvoyant le lecteur à ses propres souvenirs d’enfance. Elle mêle soigneusement des fils apparemment disparates pour, au final, aboutir à une vérité ignorée de tous. Ce n’est qu’au bout du chemin, après avoir douté avec l’héroïne, souffert en sa compagnie que nous apparait enfin le sens énigmatique des trois lettres de l’acronyme formant le titre. Alors la mort et la résurrection, le rêve et la réalité, les souvenirs et l’amnésie ne s’opposent plus mais constituent l’essence même de nos destinées.   

Un très beau récit, au souffle romanesque qui m’a captivé de bout en bout.

L.D.B. est paru aux éditions Paul&Mike, 2014.

L'énigme de la rue des Brice à nouveau primé.

Visiblement mon roman, l'énigme de la rue des Brice, inspire les jurys. Après le Prix Léopold en décembre dernier, voici qu'il vient d'obtenir le Prix régional de l'auteur sans piston Midi-Pyrénées organisé par Édilivre. C'est une reconnaissance supplémentaire car le prix est décerné par un jury composé d'auteurs d'une autre région.
Désormais il est en lice pour le prix national, qui choisira parmi les 26 lauréats régionaux.
Je suis très honoré de cette nouvelle distinction, et particulièrement sous pression pour l'écriture en cours de mon roman suivant. Il s'agira de ne pas décevoir mes fidèles lecteurs, et de conquérir de nouveaux admirateurs du commissaire Ney.

description sur le site de l'éditeur
http://www.edilivre.com/l-enigme-de-la-rue-des-brice-1e74f45b1c.html#.VMJKQsZRXfY

Pour en lire un extrait
http://www.edilivre.com/frontwidget/preview/viewer/id/530968/

Jeudi 8 janvier Marche silencieuse « Je suis Charlie ».

Il est 17 h 20 j’arrive tranquillement place Verdun pour rejoindre le rassemblement silencieux qui est prévu dix minutes plus tard devant le siège de la Nouvelle République. La journée à été maussade, les terrasses des cafés n’accueillent que de rares courageux bravant la fraicheur. Ici, un garçon range les chaises inutiles et les cadenasse en prévision de la nuit. Là, le serveur dépose quelques consommations sur un guéridon bien protégé derrière un auvent. Plus loin, un groupe de badauds bavarde en regagnant l’arrêt où patiente un bus urbain. La vie normale d’une ville, semblable en cela à ces dizaines de soir de janvier où la clémence du temps à Tarbes donne l’illusion d’un printemps précoce. Mais ce soir, cette ambiance est plus grave, moins de groupes bruyants de collégiens assis sur les bancs, les conversations se font à voix plus mesurée. Est-ce ma tristesse et ma rage qui me font ainsi percevoir cette atmosphère ?

Comme pour renforcer cette impression de sérieux, voilà une longue colonne de lycéens et d’étudiants, compacte, décidée, qui se dirige sans hésitation vers la rue Bertrand Barère, notre lieu de rendez-vous. Nous contournons les deux motards qui barrent la voie et remontons vers la gare. Autour de moi quelques élèves ou étudiants, je n’arrive pas à me décider car ils ont l’âge d’être l’un ou l’autre, s’interpellent pour savoir où se situe un de leurs camarades qu’ils ont perdu lors de leur marche. Rapidement, il devient difficile d’avancer dans la rue où stationne une foule compacte aux traits tirés. Jeunes scolaires, salariés qui viennent de quitter leur entreprise, retraités, parents portant leurs enfants sur les épaules. La foule composite que j’ai l’habitude de rencontrer lors des manifs. Peut-être plus nombreuse que ce que je m’imaginais, pour cette petite préfecture. De ci, de là, des téléphones portables surgissent au-dessus des têtes pour immortaliser la présence en ce lieu et à cette occasion. Je me faufile parmi les attroupements en grande discussion, guettant la chaussée à la recherche d’un ami afin de partager cet instant avec lui, en pure perte. Revenu depuis peu à Tarbes, je suis au milieu d’une foule d’anonymes. Là bas, à Nancy, j’aurais déjà croisé trente ou quarante personnes connues : camarades syndicaux, collègues,  habitués de manifs dont je ne connais pas le nom ou simples voisins. Assez vite je suis freiné dans ma progression par la densité. Je me cale contre une porte d’immeuble et je poursuis ma quête de visages connus.

Sur la chaussée la foule s’est mise en mouvement, lentement. Presque piétinante, tant les gens sont proches les uns des autres. Je suis toujours sur le trottoir, perdu dans cette marée humaine. J’aperçois enfin une tête connue, j’appelle mais il discute avec un autre gars et n’entends rien. Je tente une sortie et tombe sur sa femme qui l’a perdu. Nous emboitons le pas, mais il n’est pas possible de progresser au sein de cette masse. Alors, nous suivons le flot puissant qui se dirige vers la Préfecture. Progressivement la nuit tombe, les réverbères s’allument. Nous marchons toujours, étroitement canalisés par nos voisins. Enfin, nous atteignons la longue esplanade devant la Préfecture. Nous nous avançons aussi loin que possible vers les grilles, derrière lesquelles, déjà, se sont installés les marcheurs de tête. Il y a des discours, que l’écho rend difficiles à comprendre. Madame la Préfète nous informe que nous sommes 15 000. Je pense avec ironie, que pour une fois les chiffres des organisateurs et ceux de la police seront identiques et non contestés, et j’imagine la Une de Charlie « Les cons ! On les a mis d’accord. » Les discours s’achèvent. Le rassemblement est fini, la dislocation va commencer. 

Spontanément une salve d’applaudissements s’élève, puis s’éteint à notre niveau. Alors, phénomène étrange, nous en arrive l’écho. Il me faut un certain temps pour réaliser qu’en fait c’est cette unique première salve qui parcours la foule, depuis cette place jusqu’à ses derniers rangs. Comme une vague qui traverse l’océan d’une rive continentale à l’autre. Nous l’entendons progresser de rang en rang, s’éloignant de nous, se répercutant sur les façades des rues que nous avons longées. Nous l’entendons décroitre et glisser vers l’arrière, parcourir rues et ruelles. Prenant conscience du temps qui s’écoule sans qu’elle s’éteigne, ce chiffre de 15000, dans toute son abstraction, devient une réalité palpable. Soudain, nous sentons physiquement combien nous sommes nombreux, et nous savons, là, viscéralement, que les enfants de la bête immonde n’ont pas gagné. Toujours triste, mais serein et empli d’une force nouvelle je suis la foule qui progressivement se disperse.